Суббота, 25.11.2017, 10:26
Приветствую Вас Гость | RSS
Главная | Каталог статей | Регистрация | Вход
Меню сайта
Block title
WWF Russia.
Music
Block content
Категории раздела
Произведения Киры Огонь [2]
Произведения Тима Сейнта [0]
Произведения Дайре Грей [1]
Произведения Рины Оникс [1]
Произведения Тамары Андреевой [1]
Произведения Чуваевой Алины [1]
Произведения Сергея Пикалова [1]
Произведения Torbane [0]
Произведения Марион Рэйн [0]
Произведения Екатерины Флат [0]
Произведения Маруси Кислициной [0]
Произведения Виктории Реймонд [0]
Календарь
Календари на любой год - Календарь.Юрец.Ру Информер праздники сегодня
Друзья сайта
  • Официальный блог
  • Сообщество uCoz
  • мистика, фантастика
  • Проза.ру
  • Стихира
  • Журнал "Тройская Унция"
  • Сайт для писателей и поэтов
  • Клуб начинающих писателей
  • Сайт "Наши идеи"
  • Кира Огонь на сервере Проза.ру
  • Графоманов.нет
  • Журнал "Литературная учеба"
  • WEBcommunity
  • Литературная мастерская "Crearn"
  • Бумагомарательство. Графоманство. Творчество. Мы В Контакте
  • Наши друзья: Young Writer
  • Статистика

    Онлайн всего: 1
    Гостей: 1
    Пользователей: 0
    ТВОРЧЕСТВО - НАШЕ ВСЁ
    Главная » Статьи » Наши произведения » Произведения Дайре Грей

    Не нужно любить меня
    Холодный ветер как всегда бесчинствует на этом холме, здесь всегда дует ветер. Обрыв над рекой не самое лучшее место для дома, но видимо тот, кто строил его, не думал об этом, скорее всего первый хозяин дома был романтиком и мечтал смотреть на закаты над рекой из окна гостиной. Дорога, идущая вверх по холму как раз подходила к крыльцу двухэтажного коттеджа, слева обрыв, а справа перелесок. Остальные дома поселка находились в низине, поэтому уединение и покой обитателям дома были обеспечены. Белый кирпич смотрелся вполне нейтрально, да и весь облик дома нельзя было назвать кричащим или вызывающим, чувствовался тонкий вкус хозяина. Заглянув в окна первого этажа можно было заметить, что и внутри дом обставлен скромно и со вкусом, но отнюдь не дешево. Каждая деталь интерьера продумана и тщательно подобрана. На второй этаж заглянуть с земли невозможно, зато легко представить виды, открывающиеся из окон спален. Дом кажется одиноким и заброшенным, будто его спокойная красота и уют никому не нужны, но это всего лишь видимость... - Я люблю тебя... - Глупая маленькая девочка, не нужно любить меня... Мне просто нечем отплатить тебе. Всю любовь, что была у меня в жизни, я уже отдал, отдал без остатка женщине, которая предала меня. Я не смогу полюбить снова и не хочу этого. А у тебя еще вся жизнь впереди, ты встретишь свое счастье, проживешь долгую и прекрасную жизнь... - Нет! – тихое и твердое. - Да, - спокойное и решительное. – Да, Ника. Я уеду, а ты будешь жить дальше. Эти слова, кажется, до сих пор звучат в стенах дома на холме, слова, произнесенные два года назад, но не потерявшие своей силы до сих пор. На краю обрыва стоит девушка, непродуваемая куртка застегнута до самого подбородка, руки засунуты в карманы, длинные волнистые волосы треплет ветер, то бросая пряди в лицо, то отводя их за спину. Небо затянуто тучами в преддверии долгого и сильного дождя, не свойственного лету. - Выходи за меня... – полуулыбка на загорелом лице и мягкое выражение голубых глаз. - Нет... – покачивание головой и попытка отвернуться. - Почему? Ника, он не вернется, он не любит тебя. - Пусть, но это не значит, что я должна разлюбить его. Снова слова, будто висящие в воздухе, приклеенные к этому месту случаем или судьбой. Девушка поворачивается и смотрит на дом сквозь завесу растрепанных волос. Ее взгляд скользит по окнам первого этажа, потом переходит выше на окна второго. Она знает планировку дома, знает, что окна большей спальни выходят на запад, знает даже, где лежит ключ... Но что-то останавливает ее, не дает нарушить покой этих стен и войти внутрь. - Здесь очень красиво, а уж какие виды... Красота – страшная сила. Не думал, что он был романтиком когда-то. - Он сильно изменился? - Люди всегда серьезно меняются после потери памяти. Он не помнил, кто он, что он, к тому же с такими травмами. Даже писать заново учился, не говоря уже о том, чтобы ложку держать. Да что там... Говорить первое время и то с трудом мог... Я и не думал, что он выберется, сможет жить как все люди, а он сумел... Сильный человек. И все ради нее. Только жену и помнил из своего прошлого, все думал, что вернется к ней, а она ждет. Эх... Кто мог подумать, что любимая жена окажется такой дрянью. Вы уж извините, что так грубо про вашу мачеху. Много чего из него повыветрилось, к тому же сколько лет прошло, годы уже не те, чтобы как мальчику на закаты смотреть. - Вы знаете его лучше всех нас. Он вернется? - Знаете, Ника, человек с такой судьбой, как у него, врят ли сможет снова жить в месте, с которым его связывают неприятные воспоминания, разбитые мечты и потерянные надежды. Да и такие раны так просто не забываются. Не думаю, что он вернется. Слова, они витают вокруг, как растворенные в воздухе брызги воды или лучи солнца, они не отпускают и не дают забыть. А с неба уже льются потоки воды, умывая землю и всех тех, кто не успел спрятаться. Девушка медленно идет к дороге, смотря себе под ноги, чтобы не упасть. Еще один день для нее закончился так же, как и шесть предыдущих. Последний день, когда она могла позволить себе нечто подобное. Завтра утром она уедет, вернется в город, в нормальный, привычный ритм жизни. Она забудет, точнее нет, не так... Она заставит себя не думать и не вспоминать о том, что здесь было когда-то. И все снова будет как раньше... Дом, попытки устроиться на работу после университета, занятия музыкой, танцы, верховая езда... И долгие ночи без сна с открытыми глазами, смотря в потолок. В серой пелене дождя ей на встречу выступит высокая фигура мужчины, и она застынет на середине шага, не в силах пошевелиться или поверить в происходящее. А потом сделает еще пару шагов и прильнет к нему всем телом. - Ты приехал... приехал... Они говорили, что ты не вернешься... а я ждала... ты приехал... Она будет бормотать что-то бессвязное, водя пальцами по его лицу, как слепая, не замечая, как слезы бегут по лицу, смешиваясь с каплями дождя. - Да, я приехал. Но ничего не изменилось... Все осталось, как было, я всего лишь хотел проведать дом. Слова, словно удар хлыста по обнаженной коже, словно кипяток на оголенные нервы. И пытаясь смягчить их, он добавит: - Я же говорил... Не нужно любить меня. Она закроет глаза, спокойно и стойко перенося удар, опустит руки. - Сердцу не прикажешь, даже если бы я хотела. Я все понимаю, и ни на чем не настаиваю. Она развернется, чтобы уйти, но не сделает и десяти шагов. Сильные руки поймают за плечи и прижмут к широкой груди. - Глупая, глупая девочка, ну что я могу тебе дать? Зачем? Неужели ты думаешь, что твой отец хотел бы, чтобы ты выбрала себе в мужья такого, как я? - Он хотел бы, чтобы я была счастлива, а с тобой я счастлива. - Но я же не люблю тебя... и не смогу полюбить... - Пусть, - она развернется в его объятиях и заглянет в глаза, ища там хоть каплю надежды. – Не нужно любить меня. Просто не отталкивай мою любовь. И он смирится с ней, покорится желанию быть с кем-то, кому не безразличен, устав от одиночества и надеясь на счастье. А слова так и останутся здесь, около дома на холме, в ожидании следующего появления гостей или хозяев, чтобы рассказать им историю любви, в которой каждый хотел быть любимым, но вместо этого говорил: «Не нужно любить меня».
    Категория: Произведения Дайре Грей | Добавил: Дайре-Грей (08.07.2011)
    Просмотров: 170 | Рейтинг: 5.0/1
    Всего комментариев: 0
    Имя *:
    Email *:
    Код *:
    Copyright MyCorp © 2017